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Ha pasado una semana desde que puse el titulo a este post, y no tenía nada claro como abordarlo, solo el sendero de hojas secas por el que quería pasear.

A petición de quien puso una semillita en mamá, pensé cambiar de tercio y ser algo más literaria, más “profesional”; pero yo no soy eso... (incluso me suena a palabrota) y a estas alturas no es difícil ver que hablo y divago de sensaciones y sentimientos; mayormente de los míos... por lo que dejare la autentica literatura para los que saben, sin mancillarla con mis letras.

Pero, el citado señor, provocó la curiosidad en mi: Yo siento!, mas... ¿puedo hacer sentir?

Me alentó a escribir acerca de cosas que todo el mundo conociera, y evocar el recuerdo de esas vivencias solo con leer unas líneas. Que mis palabras provocaran el recuerdo de algo real en cada uno.

Esto es complicado: Aunque todos hemos sentido la lluvia en la piel, el viento en el rostro, la penumbra de la noche en las pupilas, o el frescor y el cosquilleo de la hierba en nuestros pies; lo que el alma se apropia, lo que arañamos dentro de cada uno cuando la memoria toma por rehén a nuestro pasado, es un mundo en cada caso...

Personalmente, no me gusta el color naranja. El naranja me ahoga en algún amanecer, los rayos del sol despuntando, asomando sobre un horizonte inalcanzable. Uno o varios amanereces que se rieron de mí. Con el corazón latiendo dentro del estomago al verme sorprendida por una luz que no deseaba, sabiendo que la noche amiga me dejaba sola en un momento inapropiado, en un lugar donde no debería estar.

Desde entonces el color naranja me inspira soledad...

No soy la única persona que disfruta con del olor a tierra mojada, pero cada uno, tal vez inconscientemente, lo relaciona con algo distinto. Mi tierra mojada huele a tarde de verano. Sí, a tarde, por que como aborrezco los amaneceres adoro los atardeceres... (sus azules, sus violetas, sus carmesí, sus púrpuras) El olor a tierra mojada me acaricia y me envuelve como lo hiciera aquella corta tormenta durante la que permití mojarme por no romper el momento. Temblando mi sonrisa, nerviosa mi mirada y unas manos apartando de mi cara el pelo que la lluvia escurría.

Mi tierra mojada huele a inocencia, a nuevas experiencias, a ilusión, a libro nuevo...

Descubrí mi cuerpo de niña, y con niñas. Demasiado joven para pecar, para saber qué era el sexo, pero con el pudor a flor de piel y más miedo por ser descubierta que reprendida. Conocí el tacto de la piel ajena, disfrute de ella, y contra ella disfrute de mi cuerpo. Supe muy niña que mis sentidos no eran solo cinco, que mi alma dejaba el estuche de mi cuerpo para volar sobre un mundo más brillante durante unos segundos, para después regresar agotada, avergonzada y triste. Pensé entonces que el placer era silencio. Que yo debía secar mi sudor, que las miradas esquivas con falta de voz debían pagarse.

No abandoné las caricias, ni propias ni ajenas, pero después siempre me guarecía del frío tras la propia humillación. El sexo era obsceno y yo lo ocultaba.

Hasta mucho, demasiado, tiempo después no me permití la satisfacción negada: El placer que sigue al gozo cuando se comparte.

Desde entonces un orgasmo dejó de ser mi trofeo, para ser el brindis que hace perfecta una cena en compañía.

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