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Llevo años persiguiendo este libro: prácticamente desde que salió. Siempre me dejo llevar por los títulos y son ellos los que me impulsan a comprarlo.
Varios años persiguiéndome como una sombra, por fin el viento (o mi decisión) me ha llevado a tenerlo.
Aprovecho unos días de descanso, de vacaciones, de playa para ir leyéndolo. Reconozco que ya me ha atrapado entre sus páginas. Y hacía tiempo mucho tiempo que un libro no conseguía atraparme. Mis últimos intentos se han quedado en suspense. Sé que este lo acabaré. Y sé que no tardaré más de un semana en lograrlo.
Puede que llegue tarde, pero si aún hay alguien que no lo ha leído, el principio promete:

"Todavía recuerdo aquel amanece en que mi padre me llevó por primera vez a visitar el Cementerio de los Libros Olvidados. Desgranaban los primeros días del verano de 1945 y caminábamos por las calles de una Barcelona atrapada bajo los cielos de ceniza y un sol de vapor que se derramaba sobre la Rambla de Santa Mónica en un guinarlda de cobre líquido.
- Daniel, lo que vas a ver hoy no se lo puedes contar a nadie - advirtió mi padre-. Ni a tu amigo Tomás. A nadie."

Estoy segura que ahora, cuando pasee por las Ramblas, por el Raval, sentiré la voz de Daniel describiendo esas calles.