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Pasea por las calles. Es de noche. Luces en los escaparates. Mirada triste reflejada. Manos en los bolsillos. Escudriñando el interior de la tienda. Alguien se ríe. A su lado, una pareja joven se para abrazados. Sigue caminando. Un niño en una bicicleta con sus padres detrás, empujando un carrito con otro niño.
Saludos, a la derecha, entre dos amigos. Abrazos al frente. Se ajusta el abrigo. Hace frío. Siente frío.
Le deslumbran las luces. Los coches pasan, ajenos, y se alejan. La ciudad llueve soledad. Oye un saxofon y sólo su música le guía: se han acabado las voces, las risas, las quejas, los cláxons, los timbres: el ruido de la ciudad.
Se sienta en un banco, los brazos cruzados, intentando ahuyentar el frío, retener el calor que aún tenga. Observa, en el paseo, el transcurrir de hombres y mujeres, chicos, niños, ancianos: sus prisas, sus palabras (sueltas, aisladas), sus besos, sus risas. Enfrente suyo, el chico está tocando el saxofon: su hueco abierto a las monedas. Se queda, como si no oyera, como si no viera, seducido por esas notas.
Se va haciendo tarde. Cada vez, en la calle, menos gente, más silencio. La música calla. Como su corazón, ya no grita. Lentamente, se levanta y empieza a caminar. En las sombras, los pasos. En las sombras, otra sombra se difumina.