Memorias II
Pero lo peor de estar allí encerrado era la ciudad. Esa puta mierda de ciudad. Tan lejos y tan cerca al mismo tiempo. Desde el patio podían verse sus calles empinadas y los tranvías recorriéndolas. Veías a la gente vivir, y eso te quemaba por dentro. Por eso me encantaban los días de niebla, porque entonces no estaba allí, no había nada, sólo un telón blanco y San Francisco desaparecía para darnos un descanso y no recordarnos como era la libertad. No restregarnos nuestra mierda en la cara.
Todas las noches maldecía a esos cabrones que vivían en la bahía, ajenos a la mierda de la isla que tenían delante. Pero nosotros no eramos ajenos a sus vidas. Las anhelabamos todas. Siempre había alguien con la mirada perdida en el skyline franciscano. Y esos eran los peores. Acababan ahorcados en sus celdas o intentando abrirse la cabeza en las duchas porque el encierro les podía. Ese era el tipo de preso más imbécil de todos los que había aquí dentro. Los que no dejaban de pensar en la vida fuera.
Para ellos las fiestas eran las peores fechas. Siempre me recordaban a sus viejos que ya no son capaces ni de ir a mear solos que siempre se ponen a llorar el día de Navidad y no dejan de repetir todos los años que ésta es la última que van a vivir. Pero ellos no eran viejos. Eran unos niños. Los más jóvenes de esta puta carcel. Y no dejaban de llorar en todas la Navidades, pensando en los pasteles de sus madres y de cómo habían llorado sus hermanas cuando se enteraron de que fueron ellos los que le habían metido cinco tiros en la cabeza al dueño de la licorería de su pueblo.
Y luego venía el día de año nuevo y entonces te daban ganas de meterles los cinco tiros en la cabeza a todos ellos. El día de año nuevo era uno de los más duros en Alcatraz. No sé por qué, pero año tras año, éste era el único día en el que llegaba hasta allí el ruido de la ciudad. Daba igual que fuera el día de la independencia o Thanksgiving, nunca se oía una mierda. Pero el uno de enero, desde la mañana temprana, los ruidos de la gente divirtiéndose, de las fiestas que se organizaban por toda la ciudad, se colaban por las ventanas de Broadway. Entiendo que entraran ganas de ahorcarse. Yo también las tuve.
Todas las noches maldecía a esos cabrones que vivían en la bahía, ajenos a la mierda de la isla que tenían delante. Pero nosotros no eramos ajenos a sus vidas. Las anhelabamos todas. Siempre había alguien con la mirada perdida en el skyline franciscano. Y esos eran los peores. Acababan ahorcados en sus celdas o intentando abrirse la cabeza en las duchas porque el encierro les podía. Ese era el tipo de preso más imbécil de todos los que había aquí dentro. Los que no dejaban de pensar en la vida fuera.
Para ellos las fiestas eran las peores fechas. Siempre me recordaban a sus viejos que ya no son capaces ni de ir a mear solos que siempre se ponen a llorar el día de Navidad y no dejan de repetir todos los años que ésta es la última que van a vivir. Pero ellos no eran viejos. Eran unos niños. Los más jóvenes de esta puta carcel. Y no dejaban de llorar en todas la Navidades, pensando en los pasteles de sus madres y de cómo habían llorado sus hermanas cuando se enteraron de que fueron ellos los que le habían metido cinco tiros en la cabeza al dueño de la licorería de su pueblo.
Y luego venía el día de año nuevo y entonces te daban ganas de meterles los cinco tiros en la cabeza a todos ellos. El día de año nuevo era uno de los más duros en Alcatraz. No sé por qué, pero año tras año, éste era el único día en el que llegaba hasta allí el ruido de la ciudad. Daba igual que fuera el día de la independencia o Thanksgiving, nunca se oía una mierda. Pero el uno de enero, desde la mañana temprana, los ruidos de la gente divirtiéndose, de las fiestas que se organizaban por toda la ciudad, se colaban por las ventanas de Broadway. Entiendo que entraran ganas de ahorcarse. Yo también las tuve.
Comentario:
No soy quien para aconsejarte en caso tan delicado; pero si quieres que te diga mi opinión, la página en blanco, que te da pánico, no es ni la mitad de irritable que los primos sicilianos.
La única excusa que atienden y consideran es que estás tan ocupado en disfrutar de un apasionado idilio que no puedas escribir. Eso se considera eximente total.
Recuerdos de U Crasticeddru.
Un abrazo
La única excusa que atienden y consideran es que estás tan ocupado en disfrutar de un apasionado idilio que no puedas escribir. Eso se considera eximente total.
Recuerdos de U Crasticeddru.
Un abrazo
Comentario:
No sé si descojonarme o empezar a mirar por encima del hombro, preocupado, no vaya a ser que vengan los componentes masculinos de alguna familia siciliana (de las afueras de Agrigento) a hacer que mi falta de inspiración y el pánico por la página en blanco parezcan un accidente.
Comentario:
Sé que el mecanismo de la creación literaria es delicado y caprichoso -eso me han dicho al menos- y no querría entorpecerlo presionándote para que dejes de tocarte los cojones y sigas escribiendo, que me tienes en ascuas, y vas a conseguir que ponga a todos mis amigos cristianos a rezar para que vuelvas y a mis amigos barriobajeros para que te localicen, te agarren del pescuezo y te encierren hasta que hayas escrito un folio.
Con tanta sutileza como he querido usar no sé si me habré explicado...
Con tanta sutileza como he querido usar no sé si me habré explicado...
Comentario:
Saludos y aprovecho para decirte que tus textos son asombrosos.
Mi más sincera admiración.
Mi más sincera admiración.
Comentario:
Un abrazo
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Saludos
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Te informamos que este blog ha sido aceptado en el directorio de blogueratura.com, el lugar de la literatura independiente.
Encontrarás los botones de enlace en http://www.blogueratura.com/Botones.htm
no olvides colocar uno en el blog para que tus lectores conozcan el proyecto.
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Si conoces a alguien que pueda interesarse por blogueratura, no dudes en comentarle sobre nosotros.
Gracias por seguir publicando la palabra.
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Sigo viniendo con la esperanza de encontrar algo que hayas escrito nuevo...y releo.
Un abrazo
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Comentario:
En la carcel de Soto del Real hace mucho tiempo que no se mata nadie, porque en las fechas chungas la Dirección hace un poco de mancha ancha con el hachís y nos tienen a todos embobaos.
Comentario:
Es copia:
Mi indignado Puagh: para tí, en honor a Jaén, que tengo una deuda con tu tierra.
Tres morillas me enamoran
en Jaén,
Axa y Fátima y Marién.
Tres morillas tan garridas
iban a coger olivas,
y hallábanlas cogidas
en Jaén,
Axa y Fátima y Marién.
Y hallábanlas cogidas,
y tornaban desmaídas
y las colores perdidas
en Jaén,
Axa y Fátima y Marién.
Tres moricas tan lozanas,
tres moricas tan lozanas,
iban a coger manzanas
a Jaén:
Axa y Fátima y Marién.
Anónimo, siglo XV
Mi indignado Puagh: para tí, en honor a Jaén, que tengo una deuda con tu tierra.
Tres morillas me enamoran
en Jaén,
Axa y Fátima y Marién.
Tres morillas tan garridas
iban a coger olivas,
y hallábanlas cogidas
en Jaén,
Axa y Fátima y Marién.
Y hallábanlas cogidas,
y tornaban desmaídas
y las colores perdidas
en Jaén,
Axa y Fátima y Marién.
Tres moricas tan lozanas,
tres moricas tan lozanas,
iban a coger manzanas
a Jaén:
Axa y Fátima y Marién.
Anónimo, siglo XV
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¡Qué! ¿Ya no escribimos?
Comentario:
Hola, gracias por visitarme a ver si os escribis algo que ya hace tiempo que no escribis nada aunque yo vengo de vez en cuando porque vuestra foto es muy graciosa
Comentario:
NO coment...me quede impresionada.
besos
besos
Comentario:
ufff espero no estar nunca por ahí
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Debieran instalar unas sogas colgando en las celdas. Qué menos que los utensilios mínimos.
Comentario:
No soporto a los asesinos llorones. No es serio.
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He tenido que leerlo varios días consecutivos para atreverme a decirte que no sobra ni una palabra para describir el infierno.
Un abrazo.
Un abrazo.
Comentario:
Te he leído hasta ahora sin dejarte un mensaje, tratando de saber si eras un personaje inventado o habías vivido lo que contabas, por miedo a decirte una cosa u otra y equivocarme. Pero hoy he decidido que da igual, si eres inventado admiro al hombre que escribe ese dolor por ti, y si tú pasaste eso y has aprendido a contarlo, te admiro a ti.
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Excelente post carcelario apócrifo!
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Estoy con Yambra, ciertamente lo habrían incorporado a las torturas.
Saludos
Saludos
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Donde te crees que le dejaron el culo asi?
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Pero de verdad tu has estado en la carcel?
Comentario:
Todo se nos da como contraposición a un opuesto, por eso no hay peor soledad que la que es consciente de la existencia de compañía.
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Camino a clase, el tren pasaba frente a la cárcel.
En la primavera, sus muros al sol, reverdecían los brazos y las piernas colgantes de sus pobladores.
Pensaba que era surreal la diferencia de limitaciones a escasos cincuenta metros y en la impotencia que eso produciría. Pero nunca pensé en el odio.
En la primavera, sus muros al sol, reverdecían los brazos y las piernas colgantes de sus pobladores.
Pensaba que era surreal la diferencia de limitaciones a escasos cincuenta metros y en la impotencia que eso produciría. Pero nunca pensé en el odio.
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Es una pena que ese dolor no trascendiese, de ser así los guardias no hubiesen dudado en incorporarlo a sus torturas habituales.
Un abrazo.
Un abrazo.
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Y con lo listos que son los americanos, ¿no se les ocurrió tratar a los presos con una terapia budista?. Lo digo por aquello de que muerto el perro (el deseo), se acabó la rabia (el sufrimiento).Aunque esto suene un poco a castrarse por el Reino de los Cielos, como hizo Orígenes.
Un abrazo.
Un abrazo.