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Nunca deja de asombrarme la cantidad de españoles que hay diseminados por el mundo. Desde luego hay destinos y destinos donde es más fácil toparse con alguno. Pero aunque sea escondidos debajo de las piedras, parapetados tras el mejor de los acentos, conseguido por años y años de esfuerzo y convivencia, o pertrechados por cámaras de fotos y con los pies ligeros de los turistas de agendas apretadas, siempre, como la mayor de las casualidades, algún paisano aparece tarde o temprano.
Al primer español que conocimos en esta ciudad fue a A., un mes después de mi llegada a California, en un concierto homenaje a Pink Floyd en el estudio donde se grabó The wall (o al menos eso nos dijeron). Después vinieron muchos más, en reuniones y fiestas varias, amigos que nos rebotaban conocidos que iban a pasar por aquí, personal del consulado y de las múltiples oficinas que mantenemos allende los mares, además de un interminable etcétera que te lleva a coincidir con la mayoría de los españoles que viven en Los Angeles (sí, también coincidimos en una reunión con Antonio Banderas, sí). Todos lejos de casa, todos con una sonrisa en la cara al encontrar a alguien que ha crecido con tu mismo idioma, con tus costumbres, con tu manera de pensar.
En el fondo, el “exiliado”, si no está rodeado de los que son como él, se siente sólo. Recuerdo una tarde hace unos años, visitando Gante, que al oírnos hablar en español, se nos acercó un chico. Nos dijo que llevaba sin hablar con “alguien como él” tres meses y que ya no podía más. Nos invitó a unas cervezas y nos dio las gracias por nuestro tiempo.
Esta soledad nos empuja a buscar a los que son como nosotros, a buscar el grupo, y una vez encontrado, el grupo tiende a reproducir los mismo comportamientos a los que estaba habituado. Gracias a estos comportamientos atípicos en la sociedad de acogida, sin saber cómo te encuentras participando en celebraciones tan extrañas como la feria de abril en Long Beach, bailando sevillanas con unas chicas japonesas que van a una academia de flamenco en San Diego y que tienen por máxima aspiración ir alguna vez a un tablao madrileño.
Estas son algunas de esas cosas extrañas que alguna vez vives.

[Lo siento por los hipervínculos pero no sé que pasa que no me funcionan hoy]

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Es curioso: he vivido en en varios paises, y soy española: cuando me entra nostalgia, cuando echo de menos a los míos y pienso que algún día volveré allí, pienso en Kiruna, un pueblo de Laponia donde viví un año, y allí es donde vive la gente más calida que he conocido. Y esa es mi patria chica.

...buscando por el google encontre este pedasito d mi tierra...coincido con vosotros,no soporto las sevillanas ni un pokito,cuando uno esta fuera parece q la sensibilidad se satura...el sabado pasado estuve en Tijuana,entre la gente escuche ese acento,me kedé congelada hasta q vi d donde venia..pensé en acercarme y decir "hey q pasa!!"pero desaparecieron asi d repente y sin kerer..ese pokito d acento me hiso sonreir!!...
weno..nose q desir..q vivo en mission viejo y q m molaria ponerme en contacto con españoles/as y tal..va?..q os vaya d PUTA MADRE por esas tierras y estas tierras...q viva la siestaH y la fiestaH!.. :D!

Muchas gracias por vuestros comentarios. mmm no te preocupes, voy a seguir por aquí hasta que os aburrais vosotros de leerme (y espero que tardeis mucho). Menudo baño de ego acabas de darme, jeje...

Un abrazo

Saludos, Puagh!
Sólo quería pedirte que por favor no te aburras de escribir, lo haces muy bien y es un placer leerte.

He acabado en tu blog de rebote, pero me ha encantando este post.

Precisamente posteaba en otro blog algo parecido. Yo no me siento de ninguna parte (odio el concepto de patria), pero si ke me he dado cuenta de ke cuando estas en el extranjero y te ocurre alguna movida chunga, echas enormemente de menos tu pais... o seguramente lo ke hechas de menos es la gente de tu pais...

Yo tambien me habria puesto a bailar sevillanas xDDD

Los puntos comunes unen a la gente... ya sea por la tierra, el idioma o la música. Es curioso todo lo que contais...

Saludos desde Barcelona!!

Visitando a los del foro "almas"
Cuanta razón tienes, en mi pueblo cuantan que cuando Colon llegó a las américas encontró a un paisano mio vendiendo pipas.
Saludos

Eso de la patria es como lo de los ex... sólo los echas de menos o los idelizas cuando no tienes que sufrir la rutina diaria... es más fácil amar una ausencia que enfrentarse a las discordancias de una presencia.

De lo que no tengo ninguna duda es de que me encanta tu Blog, mi nueva patria, querido Puagh.

kissitos radicalmente feministas.

bailando sevillanas en long beach? ¿Nos han copiao la feria? Nunca se me habria pasado por la mente que eso se diese...

Querido Bruno:
Yo también soy uno de esos andaluces atípicos. No me gusta el flamenco (lo reconozco y no me enorgullece, la verdad), y el que me puede gustar puede ser tan puro que casi nunca se oye en ningún sitio, odio bailar (y sobre todo sevillanas), me repatean las bromas sobre mi acento (no es gracioso, es normal), me gustan los chistes, pero tengo muy poca gracia contándolos, odio la playa y me dan vergüenza ajena todos aquellos que en cualquier parte del mundo se ponen a palmear por hacer la gracia. Sí, yo también soy bastante rarito... o eso dicen, porque la verdad es que conozco a mucha gente de mi tierra como yo.
Y sin embargo, es lo que tú dices: la feria de abril en Long Beach me pareció una experiencia única y, por supuesto que me encantó bailar con las japonesas.

Tal vez sólo sea por nuestra misma naturaleza, que sólo valora lo que tiene cuando lo ha perdido.

Esto me hace pensar también en la comida. En ese amigo que ha preparado como ha podido unas lentejitas y te las da en un tupper para que te las comas, como un delicatesen....... cuando en tu país te dicen que que si quieres las dejes ......la distancia relativiza los sabores y la comida te puede transportar en tiempo y en espacio a tus raices y a tu pasado.... ya lo mencionaba Proust con su magdalena...

Nunca he sido un amante del floclore de mi tierra. Jamás he confesado, ni caminado, al lado de ninguna imagen de las que suelen venerarse en nuestra conocida Semana Santa. Tampoco me he sentido un patriota, ni hago de mi tierra mi estandarte cada vez que hablo con alguien que viene a visitarla. No comulgo casi con ninguna de las arraigadas costumbres que tiene nuestro pais. En definitiva, aquí soy un tipo raro.

Pero he de reconocer, con cierta nostalgia, que nunca me he sentido más Español ni más sevillano que cuando, allá por el año 92, me encontraba dentro de una especie de Pub, en Tallin (Estonia), sonaron esos manidos acordes del infame Manolo Escobar y su carro.

Por un instante me sentí como en casa y me alegré de oirlo e incluso cantarlo, quien lo diría.

Certero Puagh, muy certero.