Esta mañana cuando me he despertado he tenido esa sensación agradable de: es sabado.

Me he duchado, he desayunado un bocadillo de jamón y me he ido a comprar una gafas. Encima de la mesa varias monturas y la historia de ir descartando. Me he imaginado que se trataba de un pequeño GH de gafas.

Que si estas son muy grandes. Que si las otras tienen las barillas muy delicadas y me las voy a cargar rapidamente. Que si aquellas no me quedan bien. En fin, que al final me he quedado con unas metálicas y las barillas anchas de pasta. Muy monas.

Ahora todo tiene varias opciones e incluso los cristales de las gafas pueden ser de varios tipos. No lo sabía. "Los quieres organicos?" me ha preguntado la chica. "Hombre que se muevan solos mejor que no" le he dicho sonriendo pero creo que no le ha hecho ninguna gracia. Luego analizandolo la verdad es que tampoco lo hacia.

A continuación me he ido a l'Illa Diagonal y E me ha regalado el cd / dvd de Alaska a Fangoria que a los seguidores os lo recomiendo porque está muy bien aunque en las actuaciones en directo el sonido no siempre es bueno.

Hemos comido una ensalada potente acompañada de cordero a la brasa y todo ello acompañado por un Lambrusco rosado que me ha dejado cao y me ha llevado a la cama a dormir la siesta.

Por la tarde E me ha acompañado a mirar nuevamente las camisas militares y al ver la cara que ha puesto me ha dado la impresión que estaba en el desfile de las fuerzas armadas con la medalla que no quiso el ministro Bono y me he dado cuenta que no es lo mío. Gracias E por animarme a comprarla aunque no lo veias muy claro jeje.

Ahora me voy a pegar una ducha y me voy a cenar.

Hay situaciones en las que nos abemos de qué hablar o simplemente recurrimos a frases prefabricadas. Otras, mejor, no decimos nada.

Es el caso de las típicas conversaciones en los ascensores. Últimamente, éstas más que nunca, han girado entorno al tiempo.

Días de calor y más calor en BCN SITY y cada día la misma conversación con mis vecinos. Suerte que ha refrescado con la lluvia.

Ayer, me tocó una rutina un pelín dolorosa. Me fui a depilar. O mejor dicho a que me depilaran. Porque mira que se me hace difícil hacerlo yo sola.

Una vez, estaba esperando a la esteticien y me dijo "Soy Pilar" a lo que yo contesté "y yo Oranx". Cuando estabamos en la cabina me dijo "me llamo Mónica". Se me puso cara de gilipollas y le dije: "Pero no te llamabas Pilar?" y me dijo "no, te había preguntado si te venias a depilar y me hizo gracia que me dijeras tu nombre". "Vaya, que vergüenza" dije yo mientras empezaba a extender la cera por mis piernas peludas como un burro catalan que tan de moda estan.

A veces se establece cierta complicidad con las chicas que tedepilan. Eso de estar en bragas y llena de pelos que no es muy bonito y entre tirón y tirón acabas sacando temas de conversación. Así, me he enterado de parejas que empezaban la relación llenas de ilusión hasta otras que se dejabana través de un sms después de pasar un fin de semana precioso. Luego estan las que no habaln y solo te preguntan: "con fría o con caliente?" y venga a tirar de los pelos frondosos más resistentes que los piojos de hoy en día.

Pues con los taxistas me pasa lo mismo. Que si no son de Barcelona y en verano se van al pueblo (muchos de ellos son gallegos), que si mis hijos estudian carrera con buenas notas o si en el munod del taxi hay que trabajar muchas horas.

En el caso de los taxistas casi prefiero los que no hablan y sobretodo los que no hacen preguntas. Este verano tuve un momento cebolla de esos en los que no paras de llorar por un momento algo depre, y el taxista que no me quitaba el ojo por esos retrovisores tamaña XXL de la guerra de las galaxias me preguntó: "le pasa algo señorita" no que vengo de pelar cebollas del Hoetl Arts no te jode pensé yo.

Bueno en ocasiones se producen conversaciones de besugo por no opinar del sexo de los ángeles. De Charlie?

Por cierto no quiero ser cutre pero un voto pa la menda no estaria mal. Linka en la izquierda dónde pone vota jejje.

Sí, ya sé. Es el título de una película. O al menos eso creo. Así, que le dejaremos el tema a STIPEY.

Estoy pensando en comprarme una chaqueta militar. Hasta ahí todo sencillo.

Primero me ha costado localizar una tienda dónde comprarla. Supongo que si estás metido en el ajo te suenan gritos dónde encontrar ropa de ese estilo.

La ropa militar no es exactamente mi rollo ni mi estilo. Pero si tengo que etiquetarme con uno tampoco sabría con cuál hacerlo, pero me quedaría con ropa casual.

Como esas chaquetas no las venden en tiendas puramente comerciales empezé mi investigación para ubicarlas.

el primer sitio al que se me ocurrió ir es "Al Camello" (en c/Portaferrissa) o la menos así lo llamo porque en la puerta hay un camello de cartón piedra (de los de chepa eh) que recuerdo desde pequeña (tampoco hace tanto).

Pues encontrar ropa tirada e informal y algunas de segunda mano.

Había alguna cosa pero estaban hechas polvo (casi transparentes de gastadas). Y claro, tampoco es plan de ponerme rollo militar con transparencias a lo catálogo de Intima Cherry.

Le pregunté a una de las chicas que trabajaba allí , la que tenía cara de más enrollada y las más mona me dijo que fuera a una tienda en la c/ Hospital dónde venden ropa militar.

Una vez allí, me atendieron muy amablemente entre panatlones con miles de bolsillos , chalecos entre cazador y el ex ministro Trillo en Honduras (por qué era Honduras?) y todo tipo de vestimenta militar.

Le indico al chico que me atendió que es lo qué quería . Me sacó un chaqueta de invierno forrada "de borreguito" que en argot militar debe ser como mínimo "de búfalo" tres cuartos que por mi estatura un poco más y me arrastraba por el suelo.

Me miro al espejo y parecía que me había escapado de la Estepa Rusa hacía 30 años (y sin polvorones que nunca he entendido su procedencia).

Mejor otra cosa, le digo al chico. Creo que esto no es loq ue andaba buscando.

Por lo que le dije y lo que interpretó lo que buscaba no era una chaqueta sino una camisa.

Me dijo el chavalote "te voy a buscar una que esté bastante bien" y yo me pregunté "ehh?" "claro" dio él "son de segunda mano, cuesta mucho encontrarlas nuevas".

Me deja una (la que estaba mejor y una de las más pequeñas) y me la pruebo.

Ahora el efecto esteparío se había reducido y parecía esos domingueros de ciudad, que para ir a comer a un restaurante a15 km de su ciudad se equipan con el último catálogo de Coronel tapioca. Con brújula incluida. Qué digo brújula! Con GPS (como dice un amiga Gilipollas Perdidas Sin Solución) y la novedad del Bluetooth que no se para que sirve pero que tiene nombre de dentífrico.

Pues eso, que sólo me faltaban las botas Panamá Jack, el jersei Thimberland y el Swatch de los domingos sumergible como mínimo "la mano debajo del grifo antes de degustar en el restaurante esas setas de temporada ( de la temporada pasada enlatadas claro) con ese pollo de corral criado con los restos de comida del granjero y no con pienso( osea piensos Henz que hacen el mismo efecto). Y esa crema catalana reciénhecha y casera con huevos de esas cuidadas gallinas (del bote de litro del carrefour)

Cundo me veía ya de vuelta en la caravana dominguera me quité la camisa y se la devolví al dependiente con cierto rencor porque "coño" me gustaba la camisa.

El sábado por la tarde estuve de compras por Porta Ferrissa i las Ramblas en mi ciudad: BCN Sity.

Cuando acabé fui a coger el metro porque había quedado. Como estaba en las Ramblas me subí al metro en LICEU.

Como es normal en mi me había dejado la targeta multiviajes y tuve que sacar un billete individual. Me dirigí a la máquina y unos güiris que se peleaban con las monedas estuvieron allí dejando sus huellas en la pantalla táctil mientras las personas inteligentes y con su memória conectada sacaban sus targetitas y pasaban tan ricamente.

Finalmente introduje las monedas y me escupió un billete. Perdí el tren que llegaba y tuve que esperar al siguiente.

Me senté para esperar al siguiente metro y mientras descansaba se me acercó un chico con una lata de cerveza en mano. No sé que cara pondría yo pero él me dijo: "No te asustes". Y yo no lo dije nada. Me volvió a decir: "No te asustes pero voy bien para ir a España". A lo que yo le dije: Antes de asustarás tu que yo". Mientas mi mandíbula interiormente temblaba como si estuviera a 5 bajo cero.

El chico siguió caminando y sé iba girando diciendo: "Voy bien aqui para ir a España".

En ese momento llegó un señor de unos sesenta y algo muy trajeado. Al verlo imaginé que podría ser algun miembro de una coral.

Se quedó mirando al chico y empezó a gritar (traduzco la conversación que fue en catalan): "Estos immigrantes (porque el chico era sudamericano) nos estan invadiendo, y miralo con un aparato de música y todo para que luego digan que no tienen dinero (tampoco es que un discman se a tan caro pero bueno).

Llegó el metro y el señor en cüestión iba señalando a todos los immigrantes que iban en el vagón y gritando criticas e insultos hacia ellos mirandome a mi como su interlocutora.

Me sentí observada por las otras personas y ante la incomodidad de aquella situación me bajé antes de mi parada para cambiar de metro.

Hace una temporada que os tengo a pan y agua con las recomendaciones o no de restaurantes.

Ayer por la noche después de salir del cine (por cierto Stipey ya nos diras que opinas de Roma) fue algo difícil encontrar un restaurante para cenar sin reserva previa. Y eso que los propietarios de restaurantes se quejan de la falta de clientes los dias de futbol.

Después de caminar y entrar y salir de varios restaurantes llenos de l'Eixample encontramos uno con mesas vacias (querría decir algo?).

Entramos y le decimos a uno de los camareros si sería posible una mesa para cuatro. Una vez en nuestras respectivas sillas nos traen una carta pequeña que consistía en un folio doblado por la mitad atado con una cuerdecita a una cartulina con el nombre del restaurante: ARTÚS.

Era una de esos dias con hambre: la pelicula de Roma dua más de dos horas más la caminata buscando restaurantes.

Empezamos a leer la carta y rápidamente llegamos al postre sin encontrar nada que nos atrayera por completo.

Una carta escasa y muy poco variada. De entrantes tenían Vichisoisse Especial Artús que lo único de epscial quetenía era pasarla del brick Don Simón al Bol en que la servían. Otra opción era Sopa Minestrone pr la que me decanté inicialmente pero que el camarero me recordó que no quedaba junto a la Sopa de Setas.

Luego pasabamos a las ensaladas que tampoco abundabn mucho y aunque tenian nombres distintos acaban por parecerse bastante: fruta, langostinos y lechuga. Algo distinto: Xatonada Artús.

Los segundos platos eran tres:
Spaguettis, macarrones o farfalles con diferentes salsas para elegir: Pesto, Carbonara y otras de nombres no tan conocidos como las anteriores o la llamativa Puttanesca.

Gnochiis y otras pastas rellenas a elegir bien con queso o con espinacas.

Rosbiff de pato con alguna salsa.

Un sin fin de platos acordes con las medias reducidas del local.

Los postres los saltamos y tambien los cafés. Pedimos la cuenta y como se debe hacer en algunos restaurantes la repasamos y para nuestra sorpresa nos habían traído la de otra que ascendía más que la nuestra.

Un restaurante para no llevar a tus amigos ni a tu suegra.


1 xatonada artus 8.00 euros
2 vichyssoisse especial artús 14.00 euros
2 spaqhuettis al gust 14.00 euros
2 pasta farcida 9.00 euros
1 aigua s/gas 1.00 euro
3 estrella damm 5.40 euros
1 trina llimona 1.40 euros

ARTÚS RESTURANT

ARIBAU, 13
934542395

Reconozco que he elegido un título poco original para este artículo.

Si nos paramos a pensar pocos de nosotros no salimos a la calle con algun aparatejo que consuma algun tipo de pila, por no hablar de las baterias.

Yo soy de las que acostumbra a llevar un discman o el mp3. Aquel dichoso mp3 que promocionaba el diario Sport y que tanto me costó conseguir como os explicaba este verano por este diario "ONLAIN".

Sin olvidar los que tenemos en casa que también utilizan energia tales como despertadores y transistores de aquellos tamaño "mano debajo de la almohada" para deleitarnos con la tonalidad absorvente de José María García y sus relatos deportivos.

Hasta hace poco compraba pilas constante y complusivamente para mis aparatejos. Hacía tiempo que había oido comentar la posibilidad de comprar pilas regarcables.

Así, que un buen dia me dirigií al Media Markt del centro comercial La Maquinista y compré uno de esos cargadores y varios packs de pilas para conectarlas al susodicho.

Al llegar a casa empiezo a leer las instrucciones y un poco más y me tengo que matricular a un postgrado de ESADE de esos de "como interpretar el funciomaniento de un cargador de pilas para aparatejos".

Que horror. Resulta que para saber el tiempo de carga de cada pila debía hacerse una formula magistral incluyendo letras magicas que incluye la pila aplicando una regla de tres. Y digo yo: para que necesito la regla de tres si con la mia ya estoy inaguantable?".

Sigo con las instrucciones y leo que si para algun usuario es algo complejo la realización de dicho cálculo logarítmico puede dejarse llevar por el LED (que digo yo que no les será igual poner indicador) luminoso que se apagará al finalizar la recarga.

Olé tus huevos! Digo en voz alta. Tanta tontería y tanto hacerse el Einstein para luego hacerle caso a un pilotito rojo. En ese momento me viene a la cabeza una de tantas películas de Cine de Barrio de aquellas de PAco Martínez Soria. Creo que era la de La Ciudad no es para Mi dónde el padre viene del pueblo (gallinas y cordero en mano) para visitar a las hijas bien situadas en Madrid. Al llegar al piso de una de ellas le dice: "Luciana hija mia" y la asistenta tan bien encarnada por Gracita Morales contesta: "Tanto LUCHI tanto LUCHI y luego se llama LUUUCCCIIIIAAAAANNNAAA". Con aquella voz tan suya.

Pero ahi no acaba todo. Pongo las pilas a cargar y: uan hora, dos horas tres horas... 10 horas... Me voy a dormir. Me levanto. Como. Meriendo. Vuelvo a merendar (es que me había quedado con hambre). Cenoy las pilas siguen dale que te pego o dale que te cargo.

Y entonces es cuando em pregunto: Donde estta la gracias de este invento porque si me paro a pensar me sale más barato comprar pilas nuevos que tener enchufado ese aparatejo todo el día.

Así que ahora me dedico a cargar pilas cuando antes iba a los chinos y compraba DURAPELL por DURACELL y PUDOR por TUDOR y ALCALLINAS por ALCALINAS pero más baratas.

Que horror de compañeras de trabajo que puedes llegar a tener.

Ya sabeis que este año ando un poco agobiada con la peña del curro.

La última de hoy ha sido "para mear y no echar gota" como diría mi padre.

Hoy una compañera ha questionado mi sueldo. Según su opinión considera que no es justo que cobremos lo mismo haciendo distintos trabajos.

Se puede decir que más o menos hacemos lo mismo pero encaminado hacia distintas personas y con un enfoque diferente.

Pues la tía en questión es la misma que se escaquea para fumar como os comenté el otro día. Que si quiere fumar que fume. Pero coño que no pretenda que cobremos menos por considerar que hacemos trabajos distintos.

Hace unos dias en el diario gratuito que regalan en el metro lei un artículo en la sección donde escriben los lectores.

Se trataba de dos personas que habían estado juntas en el metro la noche de los fuegos de la Mercè en Barcelona.

Con la afición del Ajuntament a promocionar el transporte público aquella noche se colpasó el metro y cientos de personas esperaban en las bocas del metro.

La persona que escribía el artículo explicaba que había coincidido en el metro durante 20 minutos con otra que le había hecho el trayecto de lo más ameno y agradable.

Le agradecía que si le llegaba aquel escrito le escribiera a una dirección de correo electronico que facilitaba junto la escrito.

La verdad es que cada día nos cruzamos concientos de perosnas en el metro el rostro de las cuales en algunos casos nos llegan a ser familiares.

Me pareció un escrito muy bonito y después de leerlo me pregunté: nadie escribirá pensando en mi? jeje.

No os estoy ofreciendo un tigre grande y rayado sino una merienda. O desayuno.

En mi epoca desayunabamos Bonys, Tigretones, La Panterosa Rosa. Un dia mi madre me compró Una Pantera Rosa para desayunar. A la hora del patio chuleabamos de pastelito. Comía en el colegio pasando momentos inolvidables. Aquel día la comida era penosa y del asquito que me dió acabé vomitando. Y entonces entendí porque se llamaba Rosa: aquel era el color que tiñió toda la comida. Menuda bronca las monjas.

Junto a aquellos pastelitos nos daban algun que otro regalito. Durante una temporada causaban furor las calcomanias que nos enganchabamos en las manos y brazos dspués de mojarlas en las fuentes de la calle o en su defecto con nuestra saliva.

Ahora se llamam Tatoo y los niños y niñas se los hacen más reales con Henna. Que "fasion".

Las galletas eran eso: Galletas. O bien cuetara o bien fontaneda y todas María.

Ahora las galletas son de todo menos galletas. Que si Dinosaurios (con o sin chocolate), Ositos. Esto la fauna. Después el arbol genealogico: Yayitas doradas al horno, Yayitas con chocolate, Yayitas con manzana. No olvidemos las galletas de la aristocracia: Princesa, Principe, Mega Mañana Principe y así un largo etcetera.

Como novedades empezamos a tener Bollicao que posteriormente cambió de nombre y ni lo recuerdo.

Llegaron las Oreo y ahora ya vamso por la versión mini y por no hablar de los Filipinos y ahora las nuevas generaciones se conforman con los agujeros.

No soy fumadora. Ocasionalmente he fumado algun cigarrito e incluso algun que otro porro. No voy a hacer apologia de las drogas ni mucho menos. Supongo que no soy la unica y alguno de vosotros tambien os habreis emborrachado alguna vez y no por eso haceis apologia del alcohol que para ese tema ya esta ECONDE.

Si fumais sabeis que no se puede fumar enel trabajo. En el resto de España no se como está la cosa pero en Catalunya la normativa es bastante estricta (otra cosa es que se cumpla o no).

Si la normativa se cumple no se puede fumar en el trabajo. En algunas empresas (como la mía) hay una pequeña sala dónde está permitido o dicho de otra forma dejan fumar.

La verdad es que no son muy estrictos con el tema.

Hasta ahí todo muy bien. Como no fumadora he tolerado el tabaco y normalmente no me ha molestado. En restaurantes he compartido mesa con fumadores e incluso he viajado en vagones de fumadores.

Cuando el acoso hacia los amos de dedo amarillentos era contínuo los llegué a defender y cuanod un taxista me pregunta si me molesta que fume les digo que no.

Mi pareja no fuma y es antitabaco y parece que tiene una cruzada con el tema y a veces me río con sus piques.

Lo que no acabo de tolerar es porque narices si yo estoy trabajando dos horas seguidas por decir algo, alguna que otra compañera tiene que para cada media hora para irse a fumar y tardar diez minutos cada vez que se marcha.

Nodigo que todo el mundo que fuma se suba al tren de la cara dura porque hay otra que trabaja más que todos nosotros y es majisima.

Esta semana he seguido alucinando con la gente del curro.

Una siempre se ha caracterizado por ser una persona bastante despistada. Cosa que empiezo a comprobar que es más habitual de lo que imaginaba.

Parece que todos somos (por no decir semos) despistados. "Te has acordado de enviar los correos?". "Ay no con lo despistada que soy". "Las valoraciones que te pedí?". "Perdona se me olvidó que despiste".

En fin, que antes ser despistada era un problema y encima estaba mal visto. Y ahora ser despistada es la excusa ideal para hacer menos cosas de las que te piden y encima no quedas mal: "Como soy despistada... ".

Pero en realidad no quería hablar de este tema. Sólo os hacia el comentraio que soy despistada para que entendais la cara de tonta que se me quedó el otro día.

Como ya sabeis que en mi curro somos casi todas tias pues el tema de conversación muchas veces son los pocos tios que hay. No son ni feos ni guapos. Son del monton. Pero de los montones siempre resalta alguno.

Llegué a la sala dónde estaban reunidas algunas de mis compañeras de trabajo y cuando entré todas callaron de golpe. Señal indudable que estaban hablando de mi.

Las miré y dejando uno papeles en la mesa una de ellas me dijo con voz apenada: "Te vamos a dar una mala notícia". En ese momento no pensé absolutamente nada y mientras una de ellas sonreía otra me dijo: "Marc nos ha dicho que se casa con su novia". Y yo le dije "pues muy bien me alegro por él". "Te alegras?" me dijo otra. "Pero no te gustaba?" me preguntó la que se reía. Pues primera noticía dije yo.

Así que me gusta un chico y yo no lo se eso si que esta bien.

Me parece que mis compañeras tienen ganas de liar algun pollo o a este paso el corral entero.