El Barcelona gana todos los partidos, pero nunca ganara la Champions League.

Yo a veces me lio con una o con otra, pero las que me gustan de verdad, las que me cuesta un mundo vencerme para atreverme a dar el primer paso, esas me mandan a paseo.

Los altos suelen ser poco altos y los bajos suelen ser muy bajos. Pero en eso consiste la vida. O no?

pd: desde hoy no voy a conocer en persona a ningun lector/a mas. Yo simplemente soy ese chaval gracioso que escribe un blog. Y los monos estan en el zoo.

Antes que nada me gustaria comenzar contestando a las criticas, que quieras que no a uno siempre le escuecen. En primer lugar, es logico que en los posts haga referencias a los comentarios que dejan los lectores, primero porque de terner cinco o seis cada dia se ha pasado a venticinco y me gusta leerlos y hacerles caso; y tambien porque algunos lectores se han convertido en protagonistas de la historia y ademas, amigos. Y en segundo lugar, a mi nadie me paga por hacer este blog, yo no tengo la obligacion de entretener a nadie y mucho menos de hacer un "producto de calidad". Lo hago porque me gusta y porque quiero tener un recuerdo de esta etapa. Pero bueno, que seguire entrenando duro para llegar mas en forma a cada partido (mas gentuza, mas juergas, mas vicio).

El domingo fue un dia curioso porque Manolo y yo conocimos a esa gente tan extranya salidos del planeta Andalucia (guinyo a Ordovas) de la que tantas veces habiamos oido hablar: los padres del Entrenador. Majisimos los dos, lo que nos pudimos reir con los rayes de Papa Entrenador que en tres dias que estuvo aqui le monto un pollo a uno en el aeropuerto, quiso llevar a comisaria a un chino, intento ligar con una japonesa del Starbucks y tuvo que irse corriendo de Covent Garden porque se cagaba. Su control del ingles era muy gracioso (es vuestra casa = here house you) y el Entrenador incluso le quiso dar setas magicas ("bastantes alucinaciones tengo yo ya con todos vosotros"). Mama Entrenador muy simpatica y asturiana, aunque hace 32 anyos que no va por alla. Les caimos bien y hasta nos invitaron a pasar unos dias por alli cuando volvamos al Imperio. Si es que Papa Entrenador tiene razon: "ehto no se pue compara con Sevilla".

Gracias a Manolo he vuelto a ver peliculas despues de casi un anyo. Hace unas semanas vimos "Bowling For Columbine", que ya la habia visto y me parece genial. El domingo vimos "Kill Bill Vol. 2", que me gusto tanto que hace que me guste hasta el Vol. 1. Y ayer despues del futbol, "The Terminal", que cuando te tomas a broma todas las fantasmadas que mete Spielberg ultimamente te queda una buena pelicula. Y hablando de cine, ayer tuvo lugar en el restaurante del Entrenador la premiere de "Hitch", con Will Smith de invitado. Parece ser que habia muchas mujeres de buen ver y mucho alcohol, los camareros borrachos y Will Smith que se fue temprano escapando por la puerta de atras, donde el staff se fuma los canutos y yo me comia la tarta con butifarra. Pero chaval, si la gente a quien queria ver era a Carlton.

Hoy me han llamado del trabajo para currar esta tarde, momento que me coincide con el Barcelona-Chelsea que llevo esperando yo creo que desde que naci. Lo primero que hice fue preguntarme: "trabajo o placer?". Placer siempre. "Como hago para escaquearme?". En decimas de segundo disenye una excusa: "no puedo porque tengo que ir al aeropuerto a esperar a una persona que nunca ha salido del Imperio y no tiene ni idea de ingles". Menos mal que la noche anterior vi "The Terminal" y no una porno o "Bracula Condemor 2", porque a saber lo que me hubiera inventado.

Y tal y como me ha pedido un lector/a por email, aqui tienes tu frase absurda: "tortilla de patata hmmm que rica por la manyana". Si, era yo, sigo a la busqueda y captura de nuevas presas que anyadir a la ya larga lista de freaks aparecidos en este blog. Y si encima cae algo, mejor que mejor. Pero no cuentes el secreto. Que sufran.

Parecia que nunca iba a ocurrir pero al final la Aranya cogio su avion y volvio al Imperio. Recuerdo que la primera vez que le vi en La Mazmorra (y esto se lo he contado varias veces), pense: "que pinta de cabron tiene este tio, con este hay que tener cuidao". Sin embargo pronto empezamos a llevarnos bien, a buscar trabajo juntos (que bueno el dia que nos metimos en aquel hotelazo con nuestras pintas de recien llegados y nos picamos unos bolis), a comer los miticos cinco noodles por un pound, a compartir gustos musicales (yo te introduje en Howie B y el movimiento modernillo y tu a mi en Therion y el techno-house). Empezaron las juergas, la primera en Hyde Park con los bocadillos de kilo y medio a base de bacon que partiste con llave inglesa. Luego conocimos The Metro, nuestro segundo hogar, donde no solo hemos flipado con "Blue Monday" sino que nos hemos dado de hostias y rodado por el suelo. Hemos vivido juntos los carnavales de Notting Hill, las magic mushrooms, Laurent Garnier, el dia psicotronico, el Fabric, las cositas malas, la violencia policial, los polvos a pares. Pero como no todo es fiesta, tambien ha habido obras de arte de dieciocho anyitos en el Tate Modern, en bici por Oxford Street, calculos en el super para ahorrar 20p con el aceite, pasion por el reino animal a las 7 de la manyana. Imposible resumirlo todo. Para mi Londres siempre ira unido a la figura de este maestro de la fiesta y por encima de todo, buen amigo. Ahi quedan varias fotos de dos tios senyalando a la camara con el dedo. Aranya, solo tu vences.

Mis dos ultimos triunfos me han servido para darme cuenta de que cuando me sacudo la timidez, soy un gallo. Como decia George McFly en esa obra maestra llamada "Regreso al futuro" (y que gente con poco gusto como Birdie no saben valorar), "si te lo propones puedes conseguirlo todo". Por eso ha llegado el momento de acometer empresas mas importantes, como mis unicos y verdaderos amores: Scarlette Johansson y Audrey Tautou. Que me quedan grandes? Pero no quedamos que yo era clavaito a Jude Law...

No todo es color panceta en esta ciudad. Ayer en un Kentucky presencie como unos jovenzuelos ingleses se burlaban de la hamburguesera china porque no les entendia. A mi nadie me ha faltado al respeto nunca desde que estoy aqui (excepto Pluma de Pato) pero me dio mucha pena ver como esa pobre muchacha, que lo mismo seguramente sabra chino, mandarin y cantones, tenia que aguantar la risa de aquellos chinorris por no saber bien ingles, y todo por 5 librillas a la hora before taxes. La libertad que tenemos los que estamos aqui para vivir nuestra vida no nos la quita nadie, pero que mala calidad tiene a veces esa vida, todo hay que decirlo. Al Entrenador y a mi nos ha aparecido una gotera en el techo que nos tiene sin pegar ojo con el plop plop. Los ultimos indicios apuntan a que la vieja de arriba se ha muerto antes de cerrar el grifo de la banyera. Asi por lo menos dejara de tocar la zambomba de poleas a las 3 de la manyana.

Manyana toca Walkabout, que despues de las ultimas semanas le voy a subir hasta 7 fiesterines. Se que Aranya se vendria echando virutas, pero el Entrenador no esta muy por la labor y a Manolo no le va ese rollo. Mi fama fiestera peligra y solo hay un hombre en este mundo capaz de ayudarme. Su nombre es Camion, Pincho Camion. Y Logronyo ya no es suficiente.

Los ultimos dias me lo he pasado fenomenal, pero a pesar de eso siento pena. Pero ya no me planteo irme de Londres.

El domingo volvio la Aranya peluda de su excursion a Finlandia. Esto de irse de viaje en plan aventurero tiene que ser una pasada, siempre pasan cosas emocionantes. Como tener que salir en pelotas a la calle porque se te han llevado la ropa de la sauna, que te taponen la entrada de casa con una montanya de nieve y no puedas entrar cuando llegas borracho a las 6 de la manyana, que se te quede el equipaje encerrado en la estacion minutos antes de que salga el bus y tengas que colarte por una portezuela para recuperarlo... Aparte de eso las sospechas eran ciertas: las finlandesas son guapisimas y beben mas que los peces en el rio. Creo que voy a empezar otra carrera solo para irme de Erasmus a Finlandia.

El lunes iba a ser la gran despedida de Aranya y por eso nos juntamos en casa Manolo, el Entrenador, el propio insecto y yo. En medio de nuestros cubatas llegaron los nuevos flatmates espanyoles, ya me han dicho que les gusto mucho el recibimiento porque somos como ellos. Tuve una ligera ida de pinza y lance una silla contra una pared y escacharre la cremallera de la chupa, sufrire algun desequilibrio psiquico como Heli? Estabamos pancetudos y decidimos ir al Walkabout, esta vez no se como hicimos que nos acoplamos a unas francesas y nos ahorramos media cola. Una vez dentro consegui quitarme la timidez de manera artificial y fui a por toda bicha viviente, yo feliz, gustandome. Una vasca se me escapo pero la chiquitina de Tarragona no pudo decir no a mis encantos y nos enrollamos. Que cosas tiene la vida, resulta que vive en la misma casa de las otras dos espanyolas de dos lunes atras, las que conseguimos su telefono por medio del casero. Bueno, la cuestion es que esta chica iba a darme su movil para que la llamara pero no recordaba el numero, sin embargo yo tengo en mi agenda una entrada con su nombre y un telefono. No se de donde ha salido, yo no me acuerdo de nada.

El martes conoci por fin a una de mis lectoras a la que llamare Birdie. Lo pasamos muy bien hablando de todo un poco, discutiendo y comiendo, que es algo importantisimo y no solo porque lo diga Manolo. Por la tarde quedamos en la City con Aranya, Bruno, Costoira y su gaban para tomar unas pintas en el pub mas antiguo de Londres. Una cosa llevo a la otra y acabamos yendo a The Roxy a bailotear un poco. Cervecitas pa alante y pa atras y Aranya y yo que nos quedamos solos bailando en la pista, conscientes de que habiamos estado asi cientos de veces pero que esta era la ultima. El lector degenerado esta esperando que cuente que nos liamos, pero no chatos, solamente bailamos nuestra cancion y nos dimos de hostias con Nirvana. Que se yo cuantas cervezas tomamos, las picabamos a pares, nos cerraron el sitio y alli seguiamos rapinyando San Miguel y cantando Galvanize a capella. Aquello no podia terminar asi y fuimos al Pepes. Mi camara digital causo furor entre un grupo de mexicanas y acabe liandome con una brasilenya al grito de "usted la quiere besar? Pues besense, besense!". Dos grandes noches para despedirme de Aranya de la mejor manera posible: de fiesta.

Nos acostamos con una papa de miedo. Aranya tenia que levantarse dos horas mas tarde para coger el avion, el Entrenador le llamo a las 8, a las 8.30, a las 9, a las 9.30. Se levanto a las 10.20. Desarmo la bicicleta, recogio los calzoncillos mojados, se dejo la camara, se fue corriendo y perdio el avion. Se va manyana a la misma hora. Aun nos da tiempo a la ultima juerga en The Metro.

Ella era un angel con dos monyitos en la cabeza. De las cuatro chicas de las que me enamore el miercoles en The Metro era la que mas me gustaba, las otras tres bah, no mucho. Es delgadita, cara inocente, pechines y piercing en la nariz. Que guapa es. No me hacia ni caso. El jueves volvi a verla, esta vez bailaba con una amiga de esas que le gustan a Camion y con dos tipejos mas. Queria decirle que me parecia la cosa mas bonita que habia visto jamas, que la amaba y que queria pasar el resto de mi vida con ella, que la llevaria alrededor de todo el mundo viviendo emocionantes aventuras como Willy Fog y Romy, que no podia pasar ni un minuto mas sin decirle cuanto la queria. Pero no, en vez de eso me quede callado mirandola. Y se me fue. Y ni siquiera se su nombre para tatuarmelo en el pecho.

Antes de que todo esto ocurriera tuve la enesima pelea con Heli. Quede con ella para ir a The Metro, me cito en un club privado del Centre Point donde estaba jugando al billar con un griego que es (o era) su medio rollo. Por el camino recibi su mensaje: "pase lo que pase no le invites a venir a The Metro con nosotros". Conoci al muchacho y resulto ser muy buena gente, me invito a una pinta y hablamos de Barcelona, de baloncesto y de lo majos que somos los mediterraneos. El de vez en cuando se medio liaba con ella mientras yo le daba al billar bailando hip hop. No me hubiera importado decirle que se viniera a The Metro, pero puesto que Heli me lo habia pedido, no lo hice. El chico se fue y entonces Heli me monto un pollo porque habia sido demasiado amable con un imbecil como el. Encima hombre, ahora tengo que ser desagradable con la gente solo porque a ella se le mete en la cabeza. Se le paso el cabreo y fuimos a tajarnos. "Tengo hambre". Pues vamos a McDonalds. "Tengo que sacar dinero". Pues vamos al cajero. "No tengo dinero, pagame tu la entrada". Lo que me faltaba, pagatela tu que con lo que tu ganas me hacia yo un chalecito en la sierra. "You are an asshole". Mira rica, el griego es un asshole, yo soy un asshole... y tu eres la almorrana que nos ha salido. La deje y me fui yo solo a The Metro. No se que le pasa a Heli, cuando esta contenta es un encanto pero si se le cruza el cable no hay hijo de madre que la trague. Y por cierto Heli, you can not really understand what i write in Spanish using that stupid translation software so stop fucking around you sweetie!

Antes de que todo esto ocurriera llegaron a casa los italianos. Bueno, italianos no, de Cerdenya! Yo nunca he entendido por que la gente se estresa tanto con eso de la procedencia. Yo soy espanyol, pero si manyana me dicen que tengo que ser tanzano pues yo tan contento, siempre que me dejen seguir siendo libre y tomarme mis copillas. El caso es que llego esta gente (aun no tengo apodos asi que no dire nombres) y parecen buenos tipos, no muy fiesteros pero ya les llevaremos el Entrenador y yo por la senda de la perdicion. El Entrenador tuvo con ellos una frase antologica: "if you are cold in the room... the radiator is... the radiator don't function... there is a calefactor, you can... you can... conyo ninyo, que lo podeis enchufar a los cuatro enchufes que hay detras del armario, pero teneis que traer una alargadera porque el puto ruso se llevo la nuestra". Esas cerdenyas caras de asombro... irrepetible.

Antes de que todo esto ocurriera yo estaba empezando a plantearme mi futuro en esta ciudad, puesto que hay varios temas que me tienen preocupado. Pero por suerte conoci a mi nueva psicologa, consejera espiritual y amiga. Y volvi a sonreir.

Ayer fue uno de esos dias que me gusta contar, un dia casi perfecto, solo falto lo de siempre. Pero a mi timidez le quedan dos telediarios.

A mi siempre me han gustado los saraos, los mogollones y las apreturas. Ya cuando estuve en Barcelona me infiltre en los MTV Europe Music Awards, fui varias veces al hotel del Real Madrid a increpar a los jugadores, a todas las manifestaciones habidas y por haber... En Madrid queria haber ido a la boda real, pero me acoste a las 7 de la manyana y con los pelos y barbas que me gastaba me hubieran confundido con uno de Al Qaeda. Asi que ayer el plan era ir hasta Earl's Court a ver el cotarro de los Brit Awards, que para quien no lo sepa son los premios de la musica britanica. Por alli estarian Gwen Stefanie, Franz Ferdinand, The Streets, Robbie Williams y un monton de celebridades mas.

Todo pintaba muy bien, hasta que cometi el error de tratar de llegar a Earl's Court en bus. Faltaba una hora para que empezara la gala y yo aun estaba a mitad de camino, por la radio decian que casi todo el mundo ya estaba dentro del pabellon. Frustrado me baje del bus porque a esas alturas yo ya no llegaba ni para ver pasar la escoba a la alfombra roja. Asi que sin mayor plan a la vista me dedique a deambular por las calles del centro, yo todo feliz escuchando Music Response en XFM London. Me entraron ganas de hacer popo y me acerque a la universidad y asi de paso saludar a Felizardo, uncle Joe, Chams y Ali. Bastante mas ligero me dirigi a Marylebone High Street, donde lei hace poco que tienen casa Madonna y Noel Gallagher. Un sitio muy bonito pero ni rastro de famosos. Segui caminando y llegue a Leicester Square. Alli se empezo a animar la cosa.

A la puerta de un club que se llama Penthouse (je!) habia un mogollon de guapos y guapas, y fotografos haciendo fotos. Me acerque a indagar. Parece ser que se trataba de la Brit Awards afterparty, pero no la buena, sino una para la plebe. Por alli habia actores de Eastenders (el culebron mas famoso de por aqui) y algun concursante de Big Brother, ni Kasabian, ni Muse ni na de na. Pero de repente, como dice Pincho, madre de Deu! Empezaron a llegar lobas con mini mini mini vestidos, una detras de otra, con todo fuera. Los fotografos como locos sacando fotos y yo alli en medio, en primera fila. Que rostros, que pechos exuberantes, que vicio. Pasaron como veinte o treinta, pero me sigo quedando con una autentica playmate que se saco las tetas, y con dos hermanas gemelas que casi nos sacan un ojo con los pezones. Por supuesto que quise sacar fotos, igual que el monton de pervertidos que rondaban por alli, pero casi me da un ataque cuando vi que no tenia bateria ni para sacar una miserable diapositiva. Las tenia alli, a medio metro de mi (alguna incluso pegandome el culo), y tuve el arrebato de cogerle las tetas a alguna, que me sacaran fotos y salir hoy en los periodicos. Tenia las hormonas a flor de piel, pero me canse de ver tanta golfa y decidi ir a mamarme.

Me dirigi a mi 24 horas de confianza en Charing Cross, donde pille una botella de un litro del Red Square de vodka limon (por aquello de la taurina) y una de las legendarias petacas de matarratas del dia de "La experiencia psicotronica", de aquellas que tuvieron a Aranya echando la papilla durante toda la noche. Con este humilde arsenal me fui a bebermelo por el West End, caminando por calles desiertas y callejones oscuros (y esto no es un recurso literario), desde dentro de la bolsa como en las peliculas. En 25 minutos estaba todo cepillado, asi que que hacer ahora? Pa The Metro. Estaba borracho, salido y llevaba la misma ropa del dia de "cat in the boots makes alright", creo que hasta los mismos calzoncillos (lavaos eh), asi que a probar suerte.

Llegue a mi antro de perversion con la barriga a punto de reventar, pero me pedi dos cervezas por... bueno, no se muy bien por que, por no perder la costumbre. Tuve que sentarme un rato, un notas me decia que si entre los dos echabamos fuera a un fulano que llevaba un traje. Por fin sonaron Babyshambles e Interpol y recupere toda mi vitalidad, me pase toda la noche bailando aunque no estaba yo tan bien como para hacer el pulverizador. Me enamore cuatro veces pero no fui capaz de decirle nada a ninguna de ellas, lo maximo que consegui fue que una bailara conmigo durante cuatro decimas de segundo. He de reconocer que de todos los que esa noche fuimos solos a The Metro yo era el mas normal, porque vaya elementos habia por alli. Se acabo la noche, me pique un gorro que alguien se dejo al lado de mi empapada chupa y en el bus de vuelta una chiflada me regalo una piruleta, asi que llegue cargadito. Le conte todo al Entrenador, que esta atravesando unos momentos de calentura, y el parrafo de las tetas parecio interesarle. No hay mas que hablar: la proxima semana nos vamos el y yo a conocer ninyas, me va a sacar las timidez a patadas.

Me gusto tanto la noche de ayer que dentro de un rato voy a repetir, pero esta vez con Heli. Ya llevo en el bolsillo una petaquita de ron que me encontre por casa y unos cuantos cigarritos indios. Gracias por los emails de intentar sacarle mas partido a mi vida. Pero es que a mi me gusta esto.

Pasar una semana en casa solo con el Entrenador esta siendo una experiencia muy curiosa. El jueves llegan los nuevos habitantes de la casa, dos espanyoles y dos italianos. Ya hemos pensado hacerles alguna novatada como ponerles una babosa en la almohada (si, en casa a veces tenemos babosas que por las noches se hacen el Paris-Dakar por la moqueta, consecuencias de las tostadas de Max, supongo). Hasta entonces el Entrenador y yo estamos de rodriguez viviendo como dos senyorones. Nos acostamos a las mil, viendo videoclips y charlando de nuestros temas favoritos: Max, las tias y la gente que nos raya diciendonos que volvamos al Imperio a empezar a encauzar nuestras vidas. A mi no me suelen abrasar mucho, pero al Entrenador llego un momento en que no le dejaban ni comerse el melon a gusto. Estamos tan contentos los dos en casa que hasta nos da por limpiar y hacer la compra: esta vez nos picamos perejil, pimienta, pasta de dientes, queso azul, champu y especias estilo cajun que no se ni lo que son. Pero tambien hemos pasado nuestras penurias: se nos acabo el papel higienico y hubo que arreglarse con un periodico ruso que se habia dejado Max. Cagamos pa ti, Max.

El domingo Manolo me llamo para que me pasara por la fiesta que estaban haciendo los del restaurante en un garito del Soho. Baje por alli a bichear un poco (ya empiezo a hablar como el Entrenador) y no estuvo mal, me saque unas copillas gratis y charle con la poca gente que queda de mi epoca. Las tias, bellisimas; los tios, enfermisimos. El encargado de los camareros iba de coca hasta las trancas y casi le tira los trastos al Entrenador, aunque no desaprovecho y le hizo un poco el trenecito por las espaldas. No estaba Pluma de Pato pero si Ian arrimando el ascua a toda bicha viviente (ojala tu senyora lea el blog). Cuando llegue a casa con mi castanyita me dio por sacar las mil quinientas bolsas de basura que teniamos en el jardin, me dio el punto y le deje una nota a los del camion de la basura: "To the dustmen: we pay our taxes so please report the major we need the rubbish to be collected more than fucking once a week". Senyor alcalde, ahi queda eso.

Que alegria me dio recibir un email de Aranya desde Finlandia, es como cuando a los Fraguel les llegaba la postal del abuelo explorador. Parece ser que la gran tajada en el barco desde Estocolmo al final se quedo en nada, pero el bamboleo de las olas provocaba un mareillo muy agradable. En Finlandia de momento no pasa gran cosa, esta gente se dedica a galvanear todo el dia. Pues como en Londres. Las mujeres ademas de guapas son muy borrachas, en este mismo instante Heli acaba de perder toda su gracia. Tu tranqui Aranya, que a tu regreso tendremos la ultima gran desestabilizacion y haremos el baile de la grua que me va a ensenyar Electrocamion.

Para avivar la polemica sobre como soy, me han dicho que de perfil me parezco a Kelly Jones el cantante de Stereophonics en su nuevo video "Dakota". Me marcho a dar una vuelta con una chica. Pero no voy a hablar de chicas en una buena temporada porque todas las que conozco leen el blog y asi no hay manera de desahogarse.

Voy a ver si acabo con la polemica sobre mi aspecto fisico con un nuevo post, porque menuda lata me estais dando... Asi que para cambiar de tema y a peticion popular contare mas cosas sobre estos dos entranyables personajes llamados Max y tio Joe.

Ayer por fin perdimos de vista a Max, el tio no se iba de casa ni con agua caliente a pesar de que el contrato se le acabo el martes. Cuando el jueves llegue de trabajar y me lo encontre en el salon se me hincho la vena y tuve una discusion con el a grito pelao mitad en ingles mitad en espanyol, con las expresiones "what's your fuckin' problem" y "mira tronco no me toques los huevos" de por medio. Yo llegue a la conclusion de que Max sufre una extranya patologia que hace que no se de cuenta de lo despistado y cerdo que es. Solo asi me explico que el tio se fuera dejando los grifos abiertos, la tele la tuviera a toda castanya o se me picara el champu para su cuarto. Capitulo aparte es el tema que podriamos titular como "Max y el pan". Por su culpa teniamos la tostadora en el suelo. Si la tostada se quema, no pasa nada, se raspa y se dejan los migajos chamuscaos encima de la mesa para el siguiente. El colmo fue el dia que Max tosto pan, la rebanada le salio disparada, el solto su mitica frase "que dar por culo!!!" y se hizo otra. Al dia siguiente la tostada seguia en la moqueta.

A Max le salvaba un poco que sus historias, verdad o no, tenian su gracia. Cuando le conte que me llevaba muy bien con Eddie mi jefe el me explico una de ellas. Segun parece el trabajaba en Moscu y tenia un jefe arabe que un dia le invito a comer. Primero se tomaron unos chupitos de whisky, luego una botella de vino con la comida, al acabar unos cubatas y se fumaron un puro. Todo de muy buen rollo hasta que el jefe le dijo que habia que volver al curro, a lo que Max le contesto: "perro tu quierres que yo trabajo ahorra? Yo estoy borracho joderrr!!".

Con tio Joe es una alegria trabajar. Todo el mundo le quiere porque es un tipo que hace por llevarse bien con la gente, bromea mucho y siempre esta de buen humor. A mi me aprecia porque en cierta manera soy un poco como el, hay que quemar muchas tostadas para conseguir que yo me enfade. Tio Joe siempre me pregunta por cosas del Imperio, por mi familia, los ligues, que quiero ser de mayor... Reconozco que a veces se pone un poco pesado cuando me hace sus ya tipicos discursos de diez minutos, pero en general le tengo carinyo. El otro dia tuvimos la siguiente conversacion cuando le conte que a lo mejor me iba a compartir habitacion con una amiga:

Asturiano: a lo mejor me voy a compartir habitacion con una amiga.
Tio Joe: ah, vale, te vas a compartir habitacion con tu novia...
Asturiano: no, no, yo no tengo novia, es una amiga mia.
Tio Joe: ah, vale, os vais a una casa pero cada uno a una habitacion...
Asturiano: no, no, los dos en la misma habitacion, pero una muy grande.
Tio Joe: ah vale, los dos en la misma habitacion con mas gente...
Asturiano: no, no, los dos solos en la misma habitacion, sin nadie mas.
Tio Joe: ... (se me queda mirando y se lo piensa) ... y no es tu novia?

Tio Joe me ha pedido que la proxima vez que vaya al Imperio le lleve conmigo, pero yo no se como saldria llevarme de paseo al abuelo de los Simpsons. Le he dicho que en Ibiza se lo iba a pasar muy bien, que hay ambientillo.

Dejo para otra ocasion al resto de personajes que trabajan conmigo y me hacen mas agradable la existencia en mis turnos de 12 horas: Kamara y el negocio de maquinas de palomitas que tiene metido en la cabeza y para el que cuenta conmigo; Mr Steve, que estuvo casado con una espanyola y lo unico que sabe decir en castellano es "que guapa ta que guapa taaaa" y "dame la patita"; o Felizardo, el hindu que me esta ensenyando un derivado del suahili que se habla en diversas zonas de Africa y Asia: chico se dice "bongo" y chica, "prongo".

Ayer el Entrenador me conto como lo estan tratando en el restaurante donde trabaja, que para quien no lo sepa es el mismo en el que trabaje yo. El otro dia le mandaron a casa cuatro horas antes como me hacian a mi, de esa forma los muy ratas se ahorran unas miserables libras. A la 1 de la manyana le llaman para que vaya a trabajar a las 9 en vez de a las 17. El Entrenador dice que no y cuando llega a las 17 le dicen que se vaya a casa, que tienen gente de sobra y que no les hace falta. Estas pequenyas putadillas que hace esta gente dia tras dia a mi me sacan de quicio. Tanto que pido a todo aquel que venga a Londres ni se le ocurra ir a cenar a Meza, 100 Wardour Street, Soho. Aparte de lo impresentables que son, la paella esta asquerosa. Y ya ni siquiera podreis ver a Luis pluma de pato.

Novedades, pensamientos, noches de accion, amenazas, buena gente, mala gente... Hoy me siento con ganas y voy a soltar el rollo, que vengo cargadito.

Empiezo haciendo una de mis ya miticas reflexiones del todo a cien sobre lo divino y lo humano. El otro dia charlaba yo con el mezquino ser que nos abandona sobre lo que es vivir en Londres, y llegabamos a la siguiente conclusion: esto no es el mundo real, vivimos en una fantasia. En el aire flota una sensacion de que, por muy graves que sean las cosas, aqui nunca pasa nada. Si llegas tarde al curro, o de resaca, y te duermes, y te vas, o te echan, da igual: tampoco es el trabajo de tu vida. Si no comes, ni duermes, haces el doggy style, te metes de todo, no importa: ya habra tiempo de cuidarse cuando te hagas mayor. Si meas en la calle, o robas en el super, o falsificas bus passes, o incluso si trapicheas, tu tranquilo: aqui solo estas de paso y la penya pasa de todo. Todo parece un suenyo en el que nada importa realmente. Pero mi duda es... y cuando haya que volver al Imperio y darse la bofetada contra el mundo real, donde el trabajo si es para siempre, las drogas te matan y si robas te meten en la carcel, entonces, que?

Heli me llamo ayer muy enfadada. Va pillando lo que escribo por aqui y le da la psicosis de que alguien pueda enterarse de lo que hace o dice. En el fondo tiene razon, yo aqui cuento de todo y no me preocupo de si eso puede afectar a los personajes, que en realidad son personas. Por eso he cambiado un par de tonterias del ultimo post y creo que a partir de ahora me cortare un poco al hablar sobre ella y el resto de la gente. Aunque yo voy a explicarle a Heli que todo lo que cuento de ella solo esta sirviendo para que se cree su club de fans, porque anda que no tiene gancho la tia...

El lunes pasado acabe saliendo con Aranya, y eso que prometi no volver a salir si tengo que trabajar al dia siguiente. Tratandose de fiesta no tengo fuerza de voluntad. Acabamos yendo al Walkabout, los lunes 1 pound la entrada y 1 pound las pintas, esta gente sabe como conquistarnos. Al llegar a la cola no nos dejaron entrar porque no ibamos con chicas, entonces nos dimos cuenta de que en la puerta habia como 25 tios buscando desesperadamente chicas a las que acoplarse. Nosotros vimos unas americanitas y les contamos la movida, aceptaron que entraramos a la vez. Pero en la puerta a una de ellas la tumbaron porque era menor de edad (y yo sin saberlo), ante el desconcierto general Aranya dijo su mitico "vamos vamos" y nos metimos pa adentro dejandolas alli afuera, caballeros que somos. Casi al acabar la noche tuve a tiro a una espanyolita con la que estuve hablando (estudiante de Periodismo en Salamanca, de Erasmus en Bruselas, al acabar la carrera quiere venir a Londres a lo que salga, esto empieza a repetirse demasiado), pero me faltaron diez minutos para entrar a matar. A Aranya y a mi siempre nos pasa lo mismo: con lo guapos que somos nos cortamos un monton a la hora de entrarle a las tias, sobre todo a las que mas nos gustan. En el bus de vuelta conocimos a unas espanyolas que viven donde nosotros, con el mismo casero y todo. A Aranya se le ocurrio un plan tremebundo: le pedimos su telefono al casero que es amigo nuestro, las llamamos, vamos al Finsbury a tomar algo, luego a The Metro, las engatusamos y nos vamos cada pareja a una casa. A las 4 de la manyana del lunes el plan era fantastico, pero al final creo que va a ser que no. Siempre nos pasa lo mismo. Y eso que somos muy guapos.

Hoy se han marchado parte de los flatmates, y Aranya se va manyana a Estocolmo. Yo estuve pensandolo y al final creo que me quedo en la casa. La pereza de buscar otro sitio puede conmigo, y ademas en el fondo no estare tan mal: compartire habitacion con el Entrenador (fiesta hoy si, manyana tambien), vendra gente nueva y nos libramos de ese ser que hace imposible cualquier tipo de convivencia sana: Max. Siempre hable bien de Max pero ya es hora de que descubra a este impresentable: un tipo que ha dejado irse a una de nuestras companyeras de piso debiendole un dineral, que ha tenido problemas con todos los de la casa, que nunca quiere pagar el alquiler, que pone la tele a todo rabo a las tantas, que te roba el champu y te tiene la cocina echa un percal. Cuando me entere que se iba me entraron ganas de quedarme. Aparte de que lo de compartir habitacion con la rubia innombrable del pais nordico me acongojaba un poco.

Capitulo de cotilleos. El viernes, cuando casi morimos de un botellazo, el Entrenador me estaba contando acerca de aquel carismatico personaje que me hacia la vida imposible cuando hice de chef por un mes: el inimitable Luis. Pues parece ser que mi querido Luis acabo empujando y diciendole "fuck off" al segundo de cocina, asi que terminaron por echarle un dia que iba vestido con un abrigo de oveja y un gorro tiroles con una pluma de pato. A mi ni me va ni me viene pero al menos asi se demuestra la clase de sujeto que es. En el fondo me da un poco de pena, Manolo me conto que un dia Luis le dijo: "yo creo que Asturiano me odia, no me porte bien con el durante el mes que estuvo trabajando aqui". Que no Luis, que yo no odio a nadie.

Como no todo en mi vida son caraduras, ahora voy a hablar de Uncle Joe. Este es un buen senyor ghanes que trabaja conmigo, de unos 60 ayos. Siempre que nos vemos nos damos un abrazo y el me cuenta sus historias, que casi siempre terminan diciendome "algun dia Mr Asturiano acabara encontrando a su Mrs Right". El otro dia me ofrecio poner pelas para jugar a la loteria con el staff de la universidad. Yo le dije que si ganaba no sabria que hacer con el dinero, entonces Uncle Joe arranco el motor: "Asturiano, tu ahora no le das importancia al dinero, solo quieres pagar tu alquiler, tu comida y poco mas, pero algun dia querras hacerte una casita en el Imperio, bajo el sol, y te hara falta. Yo mismo tambien me doy algunos caprichos, me gusta tomarme una cerveza en casa, tranquilo, mientras me doy un banyo. En Alemania si que beben cerveza, porque el agua del grifo esta contaminada, me lo ha dicho mi hijo que vive en Colonia, cuando voy a verle estoy a gusto pero sigo notando algo de racismo. Aqui en Londres ya no lo hay, pero a mi me gustaria volver algun dia a Ghana, donde esta la granja de mi familia y puedes dormir en el granero, por la noche las serpientes se te enroscan entre las piernas pero no te hacen danyo, es como los leones que si no atacas a sus crias tampoco te hacen nada... Pero por que te estoy contando yo todo esto?". Que salao eres, tio Joe.

En el proximo post, que espero sea mas breve, contare como nos va al Entrenador y a mi solos en casa hasta el lunes. Pero prometemos ser muy buenos, que tenemos mucha fuerza de voluntad.