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Ad libitum
un petit racó on reprendre l'alè...al teu aire
 
filo









Con tan sólo tres notas sabíamos de su presencia en la esquina.
Hoy, sin embargo, lunes 14 de Julio, los antiguos griegos han puesto debajo de su mostacho bicolor una escala sinuosa untada con un ethos magnético.
Después de derramarse sin pudor por todo el anfiteatro, ha guardado la siringa de plástico en el bolsillo de su camisa, ha mordido el megáfono y con un tono grave, casi seductor, ha recogido la máscara que en su día se quitó.


El afilador. Se afilan tijeras y cuchillos.







 
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...i em vé el record de la mare sortint de la cuina amb les tisores embolicades amb diari, i dient-me que anés alerta en baixar les escales, "la punta sempre cap aball". Segurament compartiem el mateix afilador!
 
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M:
me gusta cómo pusiste el discurso directo.
Saludos,
M
 
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Marina,com que se que t'interessa la bellesa he penjat al youtube del meu blog una rosa groga bellísima,clicka a sobre,m'interessa la teva opinió del que escoltis en forma comentari,gràcies.Petons!
 
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Me suena a las vacaciones de un restaurador artístico, ¿acierto?
 
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como siempre, es elegante, y las palavras lindas, te admiro mucho!!!!
un gran beso,
 
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Poco puedo decir ante la belleza de tu texto. La mística de tus palabras destilan sensibilidad en el pentagrama que dibujas.
Recuerdo el afilador y los afiladores y la sensación de vacío y agonía interior al sentirlo tocar; era como si mis entrañas se fuesen a escapar volando para siempre.
¡Cómo envidio esas capacidad de escribir tan bellamente,creativa y diferente en tan pocas líneas.
Sutileza de la más vibrante.
AHHH un placer!!!!!!
Inuits
 
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cuánto encanto y qué misterioso hábito de desnudar las cosas.

un besito bonito y cercano por la debilidad con los detalles: muac¡¡
 
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I tant Marineta, manlleva el que vulguis. Veient els teus malavarismes i jocs lingüístics permanents...sento que una cita de collita pròpia, realment no fa estiu. A veure si aprenc a fer dansar les paraules tal i com fas tu ;)
 
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Los pocos que quedan tienen ese aire de anacronismo urbano, como el repartidor de butano. Las máscaras, por desgracia, de torcidos gestos, proliferan.

besos
 
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Tú pones esa cita y sin querer me viene la musiquilla a la cabeza...
Un besazo guapa
 
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He passat!Gcc
 
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Concretamente era: El afilador. Se afilan cuchillos, navajas, tijeras.
(Y la canción seguía, Pobrecito afilador que mala vida le espera

Tu post una belleza, como siempre.
No